BERLINN

                                                       M E Z C L A S

Abrazos sirios, besos surafricanos ,
piernas berlinesas, penetraciones marroquíes,
ningún afgano explota, cinco minutos es demasiado,
escaleras ruedan en ruso desesperado, ausente.
Panettones italianos me deboran entre ruegos franceses de "Tré Bien",
es dificil satisfacer cualquier hambruna sexual sin dieta ligera de derrames programados, detenidos por el sol de Tel avid en Berlín.
persivo roses íntimos con seis rostros diferentes, empenados, empalmados, encabronados, felices en vía musical entre risas proyectadas por lenguas salvajes entre salivas que largan besos del momento, irrepetibles, fueron ,hoy son otros.
Veranos con queso rayao de 365 días, parecen mangeras de bomberos, apertura de raja amada por bellos emblemados por jugozos , pertinentes sabores perduraderos.
Berlín fumiga mosquitos enmariguanados por el humo, cuerpos predestinados, funciones a seguir , alargo el segundo convirtiéndolo en minuto y horas, sembrando re-encuentros.
Aquí no hay tecnología, solo respiros reales, tocables, desnudos , sin moral dictada , sin interpretaciones.

El mundo al revés y mi orto engrasao

Vulgar, difamatorio,  obsceno, si dos hombres se besan,  se tocan, matar por motivos religiosos es una moda antigua desde que Babylonìa se desplomó y las lenguas se convirtieron en enemigos, desde  que un europeo sin euros en bolsillo llegó a América y volvió lleno de materiales que no le alargaron la vida pero si el prestigio . Hoy ni nos detenemos por escuchar , porque nuestro ego - espejo nos deja nuestra imágen. Si hay guerras en otros lugares o lo a ríos se desbordan pensamos que esas desgracias no nos pertenecen,  que no somos un planeta , nos apartamos del dolor por miedo. Nos ahogamos en nuestra realidad y seguimos el mismo  camino hipócrita  que nos exige la sociedad  a la cual pertenecemos o la que creemos pertenecer.  Lamo vómitos de gente enferma por las agujas alargamiento físicos sin cerebro.  No tengo que preguntar en que mundo vivimos. Cada segundo me responden las redes sociales. ..estamos todos enfermos, ahogados por la belleza del fotoestudio, maquillaje de hígados y riñones. Simbolizamos el amor con ridículos versos que ni siquiera sabemos que significan y aun nos preguntamos que carajo hago yo repitiendo frases que ni yo mismo entiendo...los caminos ni se hacen ... ni se han inventado, siempre han  estado, sólo los ignoramos. 

Berlín al instante: MALETAS SIN CARGA, PENSAMIENTOS EN CONSCIENCIA.

Berlín al instante: MALETAS SIN CARGA, PENSAMIENTOS EN CONSCIENCIA.

MALETAS SIN CARGA, PENSAMIENTOS EN CONSCIENCIA.

Era Febrero, casi 10 grados bajo cero, mi cama era un sofá , huyendo de un ratón poco sexual y poco inteligente. Como cucarachita que soy , me escondí entre un trópico inventado por libros, frases, sonrisas y risas pasadas, respiros ahogados por un baile o una caminata confirmando mi existencia entre ésta cloaca infernal, egocéntrica, autoritaria en el baño, que me desprende de mis defecaciones deseadas, de mis arrastres orgiásticos , a pesar de que mi pareja me diga "abuelita caliente", la sangre de cucaracha tropical defiende mis deseos dejándolos en leones, gorilas, osos panda y hasta canguros. Soy internacionalista con derecho a revisar la sexualidad de mi entorno casual o permanente.

Con casi 20 años como cucaracha colombo-venezolana en Berlín, aprendí a escuchar antes de abrir la boca, a tener paciencia colectiva en estrés cotidiano y silencioso. Mi calentura tropical se desvanece entre el hielo cerebral de mis ratones, a todos le doy chillidos dolores de placer, pero como puta y cucaracha asimilada en la República de Berlín, sigo siendo el centro exótico de una raza desaparecida en el año 2000. 

Amo los antros exquisitos de Berlín, eyaculo sólo a ver tantas películas  en vivo que siempre soñé. Las ratas que trabajan conmigo se contagian de mi energía diaria, semanal , mensual y anual. Ningún tiempo meteorológico me deprime, pero FALTA DE SEXO es para mí como una enfermedad sin remedio, casi como morir despierto sin haber probado hongos alucinógenos y hierbas similares. Mis ojos respiran un no sé que ambiguo, entre directora de cine y actriz protagonista , entre quejidos de ratones sádicos y leones u osos masoquistas . Abro entonces la puerta y el sol invade mi visión de cinco dimensiones , espantando de mis pensamientos las  escenas vividas quince minutos antes. Me transporto entre los túneles con ese particular olor a bomba de la Segunda Guerra Mundial sin explotar, miro a otras cucarachas , una de ellas reconoce mi mirada íntima , mi complicidad

y se despide, mientras otras me quieren arrancar la vida con sus deseos, entonces respondo con la presencia de un beso hacia mi ratón, que sólo fue una noche loca, de copas, de métemela que te la meto , placeres comienzo y finales de 12 horas. En el camino hacia  mi inodoro  desvanezco mis momentos vivido arropándome  mis defecaciones primarias con la realidad, desprendiéndome del pasado inmediato, pero sigo despertando todos lo días  con respiro diferentes, a veces pensando que mi vecina alemana convertida al islamismo puede ponerme una bomba de TNT mata ratas, o la cajera del supermercado con sus tatuajes visibles me inyecta una dosis de anti- semitismo animal, pensando en  los caballos judíos que me complacieron. 

No es difícil vivir entre ratas y ratones alemanes, difícil es tener su cultura que se abre y cierra como un abanico de plumas de cucarachas mariconas. Difícil es no sentir su cólera o envidia en cada mirada , por ello decidí mirar hacia el suelo que está bellamente suavizado por mierda canina de mis compañeras más queridas en ésta sociedad protectora de perros , ignorando mis genes despreciados en un baño sin olor a orín ...horrible demasiado limpio para quien usaba restos de papel, ahorrando por necesidad.

Sin embargo, memorizo mis mejores  tiempos vividos entre hojas de otoño desvanecidas con una nevada sutil en éste año 2015, el más cálido en 100 años, ahora que llegan más cucarachas me preparo para ampliar mis conocimiento geográficos, siempre renovando mis cinco sentidos en ésta eterna ciudad que nunca duerme.  

BURROS SIN MARIPOSAS

Logotipos del placer, enfoques, mosaicos formados entre colores transparentes, una voz en árabe se disculpa, otra en hebreo se entremezcla y sus besos no perturban a nadie. 

Bigotes encogidos, cabellos espumosos, ojos enrojecidos por el consumo de Ganya entre puertas fronterizas con audio sincronizado , sensibilizando piernas, brazos, pasivos en espera de sus activos, un placer socialista , multiplica el grupo.

Minimizamos conversaciones, siendo vergas y culos, interpretados sin líneas verbales, placeres con ojos rasgados, mientras cabellos afro da y recibe entre placer sus pasividades y actividades.

Circulación fugaz es apuesta nocturna de amaneceres sin hora. Sofás de vigilia analizan pasantes por consumir.

Besos improvisados, vitalizan existencias humanas, diluyendo lenguas y salivas, vivos hoy en ausente mañana.

Metros de penetraciones , culos exorcizados, en espera, manos aprietan tetillas, otros se abrazan entre soñolientos respiros, gritos multiplicados sin espera , en aumento de llegadas , relojes detenidos por placer, caminos abandonados, calles solas afuera. Adentro besos, grupos sin ropa , sottovoce masculino, sudor con imitación obrera, barbas con imitación de rebeldía oriental, predicados sin sujetos.

PEGADITOS

Una fila de uniformados de policías,  de cueros y en comandancia,  de Spaghetti de todos los tamaños , todos ellos de Italia, los franceses reservan sus mejores vinos sexuales en una espera, expectativas lúcidas con mortales llenos de dildos, ropa especial y alucinógenos de moda.  Una policía vigila y hace una foto a modo de descanso , graba èste pasado de hace 48 horas  que se disipa entre condones, cremas y demás derivados en cada rincón de un museo invadido sólo por hombres que se dan placeres entre sí , mientras afiches de  pintores , enmarcan los patios interiores en una ceremonia sin anuncios , controlados por un grupo de seguridad heterosexual que debe ver como los genital de miles de machos  descontrolan sus eyaculaciones , preparándose para cada rincón de música , combatida con luces que dejan ver siluetas, encuentros , casi familiarizados entre chimpancés modernos.
Los  traseros libres y apetitosos provocan a pasantes listos para dejar sudores herméticamente calculados . No hay sorpresas al ver introducir miembros ante las poses instaladas de otros , huecos que desean acción. Los gritos de places provocan más invitaciones a complacer al insatisfecho, en un baile socialista de vergas repartidas y escasas en este hábito  de comerse nalgas preparadas.
Sobreviven los turistas que buscan más sexo en la Babylonìa del Spree. Casi como anuncio de una fiesta acabada, el suelo derramado, los abrazos dejados, las tetillas rotas por sus masturbaciones, botellas de plástico vacías,  colillas de condones usados y otros por dejar de usar, basura y algunas camisas  olvidadas dejan el palacio prusiano , vecino a la "Rote Haus" , Alcaldía de Berlín , una soledad de empleados que recogen basura y comienzan a organizar lo que al día siguiente dejará una nota cultural en este museo que una noche dejó huellas eyaculadas en medio de Alexanderplatz,  ahí en medio de una urbe ùnica.