La entranda al mar desconcido de lo que somos tiene explociones desconocidas, telas que alargan sus chifones y reposan entre la intranquilidad de lo instántaneo y vuelven a abrir las pestañas en su misma coordenada, entre la razón del opreso archivo sentimental que recorre los pensamientos. Es una fábrica de dolores simultáneos y alargan la Vía Lactea en presunto sueño desaparecido entre segunderos que demarcan el tiempo porvenir, la luz en penumbra y el descontrol anunciado de las venas cortadas y con olor desconocido,como fuente de llanto y kerosene rancio y sin movivmiento.Hielo "al dente" prevee su línea con desvíos y suscribe las letras a un gemir inesperado y acosado por la desesperación del momento, por que lo mejor es saber que el capítulo no tiene regreso sino produce otros caminos sin experimentar, siempre produciendo neuronas que invaden la permanencia humana.
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